Пыль

Слушая иные произведения искусства... даже боюсь их называть песнями... понимаешь... точнее, начинаешь осознавать различие между мухами и котлетами. Есть искусство - а есть пыль и болотная тина. Нет ни печали, ни зла, ни гордости, ни обиды. Есть только северный ветер, и он разбудит меня.

Искусство - это то, от чего тебе хочется лезть на стенку, кричать, орать, брыкаться, вырываться из кожи вон, лететь за тридевять земель, минуя звезды, галактики, вселенные... Но лишь бы улететь отсюда прочь. Прочь от материального. Прочь от пыли. Прочь.

В пору всяких политических и экономических передряг ты понимаешь, что всё это - пыль. Есть ты. Есть мир вокруг тебя. Мир - это то, в чем живешь именно ты. Мир относителен. Это то, чем и кем ты окружил себя. То, что ты вложил в свое сердце. Мир - это всего лишь то, что имеет к тебе отношение и лежит в твоем сердце. Твой мир. Иного нет.

Мир - это всё, что тебе дорого. Всё, что тебе любимо. Всё, что тебе приятно видеть, слышать, знать. Всё остальное - пыль и болотная тина.

Нет ничего важнее этого мира. Нет ничего лучше, дороже. Есть только северный ветер. И он разбудит тебя. Там, где взойдет звезда Аделаида.

Черт побери, вот чье творчество надобно изучать в школах. Не игнорируя иного. Ибо без иного не было бы и этого.

Сбивчиво. Отрывисто. Порывисто. Но это - мир.

В голове кто-то кричит. Хочется улететь далеко домой. Где дом? Вот он - материальный. Мой дом, реальный, осязаемый. Но где твой духовный дом? Где? Никто не знает. И мы узники материального. Вот чего-то к Богу я всё это свел. Де Он лишь освободит от материальных мыслей. Не знаю. Бог, не Бог...

Вообще вот сидишь себе, слушаешь отцов типа БГ и сына его Васильева... И таки хочется тихо сгореть в жарком пламени неразведенных костров, в открытую книгу спрятаться между строк...

Ловлю себя на мысли, что мир уже описан кем-то. Чуть ли не к любой ситуации можно найти какую-нибудь цитату.

Поток сознания. Мир. Пыль.

Есть вещи и люди, которые стоят внимания, а есть те, которые не стоят. Вот и вся мораль поста сего.